EspacioAgnes

2011-08-07T08:25:00.000-07:00

Hermosas son tus palabras,
Elocuente eres al hablar.
Rápidamente enamoras,
Novelizas toda pasión.
Anticipas estas sonrisas,
Ninguna lágrima para vos.

Lienzo.

2010-12-26T21:19:00.000-08:00

En la sala de una enorme casa, dos pintores se disputan el último lienzo…No, es demasiado común este inicio…quizá sería mejor plantear: En un desordenado atelier de la calle Sarmiento, dos prostitutas se disputan quién será la dadora de placer para los dos pintores que horas antes se disputaron en la sala de una enorme casa el último lienzo y ahora el último goce terrenal previo a su inminente muerte. ¿Esto es mejor? No sé si decir mejor, al menos, original.
En fin, tal vez...un lienzo…una prosti…dos prosti…como si la cantidad de prostitutas importara…como si…
Lienzo.

Lienzo. Lienzo. LienzoconprostitutasypintoresenunatelierdelacalleSarmiento. Pero…¿mencioné a la muerte?, ¿Por qué habría de hacerlo?, ¿inminente?, ¿Qué es lo que haría que fuera inminente? Por otro lado, ¿a quién importaría que las prostitutas se encontraran en una situación de muerte inmediata? En todo caso, las prostitutas ya están muertas (en vida). Zombies.
Socialmente muertas, discriminadas y marginadas, por todos y por nadie: porque ellos que las buscan para saciarse inmediatamente con unos pesos que roban fácilmente y se evitan el dulce cortejo que impone el llevar a una mujer a la cama. ¿Y la muerte? La muerte es la que persigue a estos mediocres pintores, que sólo saben pelear y disputarse migajas, pero que no llegan a a ahhhh, ahhhhhhhhhhh, ahhhhhhhhhhhhh, grita un viejo mientras hace que seduce a una prostituta, mientras ésta se lo lleva indiferentemente a la cama, sin importarle que sea un viejo achacosoooooooooooooo, ooohhhhh, ohhhh; grita el viejo seducido (qué palabra generosa), excitado por el dulce menear (qué palabras generosas, ¡Dios!), por el rutinario movimiento de pelvis de la prostituta que debería considerarse ganadora. Sí, ella gana: algunos pesos. El viejo achacoso, nada. Porque sólo disputan, pero ninguno gana nada: ni el placer ínfimo previo a la muerte , ni el lienzo, ni el prestigio, ni nada. Pero bien en la superficie, y en el fondo también, el viejo achacoso se cree un ganador. ¡Infeliz!
Prostitutas, ¡ja!, mucha etiqueta, mejor…digamos putas, o prostis, o lo que sea, están muertas, y eso es lo que importa. ¿Socialmente qué?...En lugar de denunciar podríamos…tal vez…

¡¡Me cansé!!...esto se está convirtiendo en un monólogo demasiado trillado ya.

¡!!!Lienzo. Lienzo. Lienzo. Lienzo.LienzoLienozLienzoLienzoLienozLenzoiLienzo!!!!!!!

LIENZO

En el fondo de la habitación oscura se ve un agujero, negro, oscuro. Profundo. Se abren las fauces, pareciendo tragarlo todo.
El fauno abre sus fauces y se traga todo, incluyendo el lienzo que lo contiene y casi se come a las prostis…casi, porque el viejo achacoso, que ya acabó, se sube los lienzos y lucha por el lienzo que siente que le pertenece. Y la prosti también le pertenece, pero su vida ya no. “Oh, hado que secundas los caminos de los hombres: llévate a tu humilde servidor, quien ya ha retratado su vida y la ajena”, -comienza a delirar el viejo achacoso. “Callate, viejo de mierda!”- grita la prosti exhausta de hacerlo gemir- “¡me debés 20 pe, viejo asqueroso!”; pero el viejo, quien aduce que ya pagó, intenta escaparse ….¿a dónde? ¿Al agujero negro y oscuro y profundo? No, eso le da miedo. Lienzolienzolienzolienzo, ahhhhhhhhhhhhhhhh, (necesita tomar un poco más de aire para retomar)lienzolienzolienzolienzo….¿acaso el lienzo es blanco mate? No, ¿no? Y qué pasó con el otro viejo? ¿Y con la otra prostiprostiprostiprostiiiiiiiiiiiiii (ahhhhhhhhhh, me quedo sin aire) tuta? ¿Prostiputa?,¿ tutatutatutatatututatatututa? Como quien llama a un gatito, ¡un gatito todo sarnoso y cogido!
¡Momento de éxtasis!
¡Momento de extasis!
El bamboleo continúa, el viejo se clava, se hunde en las profundidades, mientras su espalda se llena de arañazos. Se hunde como el Titanic. También la cama, la mesita de luz con su lámpara de 40w, los lienzos, El Lienzo, todo un acontecimiento. El agujero negro se come todo. ¡!¿A dónde irán a parar?! He aquí una terrible, terribilísima confusión que me atormenta…¿me convierte en tormenta? No, me destroza el alma: ¿cuántos viejos son? ¿Acaso importa? Sí, claro; si no, no se hubiese hecho el cuestionamiento: son dos, dije, ¿no? El viejo achacoso, preocupado (obsesionado) por el lienzo, el que tiene ínfulas de poeta; y el viejo más vivo y menos molesto que llama al gatito y vive momentos de éxtasis y consume extasis.
(¡Ufff! Realmente no habría podido seguir adelante si no aclaraba esta ínfima e insignificante confusión: acaso dije antes terrible y terribilísima? Es que a veces me gusta exagerar.)
Entonces, el viejo drogadicto llama al gatito sarnoso y cogido y le pide placer; y se olvida del viejo achacoso y del lienzo. Y se hunde en el agujero del placer…mmm, PLACER, P-L-A-C-E-R….hermosas cinco letras que definen la condición del viejo adicto al gatito sarnoso y al sexo…
La cacerola se agranda aun más, más y más. No hay viejo. No hay viejos, no hay PLACER ni P-L-A-C-E-R, ni éxtasis, ni lienzo ni Lienzo. La misma tuta se succiona a sí misma. En otro lugar la tatu se arrodilla como acostumbra, como todos los días, pero ahora frente a Jesús, tal vez es solo un sueño, tal vez. En el agujero todo flota. Y el éxtasis se convierte en Misticismo. Y ella se siente por un momento alguien, Ella…muchas en una…¡Basta! ¡E allora, basta! Non ci vogliono più raggione per essere felice…Cosa? ¿Qué?, ¿Cossa? ¿Roberto Cossa? ¿Acaso la esposa del hombre de la cornisa? Mmmm, ¡tirate de una vez y viví una vida como la gente! ¡No estás ni en un lugar ni en el otro, maricón! No siempre vas a poder arrodillarte y suplicar perdón…¿elegiste amar a todos los hombres a cambio de dinero?...cierto, no todo se puede elegir…¿te faltan razones para ser feliz? Quizá confundís la perspectiva…Quizá te sobra una razón que te atormenta, por eso elegís desaparecer y volver mutilada…y preferís desaparecer nuevamente y esconderte tras el lllllll, no sale; me falta aire, liiiiiiii, dale, animate: ¡¡¡LIENZO!!!
De rodillas, con la cabeza gacha, aguantando la arcada.

Juguete caprichoso

2010-12-08T18:54:00.000-08:00

Juguete caprichoso, que manejas a tu gusto los designios e intereses de los hombres…¿acaso no adviertes que atas los hilos y nudos de los mortales? Gracioso es tu juego para ti y los del Olimpo; cual Zeus, arrojas flechas y cruzas los caminos de los hombres. Cruz fue tu víctima, al igual que Fierro, al igual que yo y que tantos más.
Laberíntico, enroscado, sigiloso y misterioso. Letal, lento, pero constante…siempre, siempre presente. Como el aire que inspiramos, él siempre está…cala en nuestros huesos y nos va dando silenciosos recordatorios…
Y no hay vía de escape…porque allí aparece él…o ella…¿acaso tiene nombre? ¿Acaso si lo tuviera importaría? ¿Será que alguien quisiera llamarlo? No, porque él, insolente y vanidoso, aparece solo…Y no permite ser desoído, porque su fuerza de Titán así lo impide…porque reúne las cualidades de Venus y de Marte, emparentados por lazos de sangre quizá a la Moira…o quizá no…Fieles y rígidas son sus leyes y ataca tanto a mendigos como a reyes…personajes famosos han sufrido tus abates: Edipo, el mayor representante, o el más destacado y penoso…Será que sólo sabes hacer mal? ¿O quizá nadie se anima a descubrir con felicidad lo que inexorablemente llegará?

Marechal

2010-06-06T12:18:00.000-07:00

El Instituto de Filosofía Práctica se complace en anunciar que a partir del próximo miércoles 23 de junio se impartirá el curso denominado “Aproximación a Leopoldo Marechal”, en recordación y homenaje al gran poeta, ensayista, novelista y dramaturgo argentino.
El curso, que se desarrollará en cinco lecciones, estará íntegramente a cargo del Dr. Juan Antonio Vergara del Carril, de conocida versación en la persona y obra de Marechal. Cada una de dichas lecciones contará, además, con una Presidencia , correspondiendo destacar que la primera será ejercida por la Sra. María de los Ángeles Marechal, hija del notable escritor. Las restantes estarán a cargo de los Dres. Luis María Bandieri , Hugo Esteva , Jorge Portela y José Luis Rinaldi.
Como archivo adjunto podrá encontrar el programa correspondiente, que incluye la bibliografía sugerida, las fechas de cada lección y los detalles de organización.
Le rogamos dar difusión a este mensaje entre sus amigos y lo invitamos a inscribirse como participante con suficiente anticipación puesto que las vacantes son limitadas.
Confiando en la receptividad que dará a esta invitación le hacemos llegar un cordial saludo.
Instituto de Filosofía Práctica
Comisión Directiva

Amores son y serán.

2009-12-22T17:28:00.000-08:00

Qué triste es la conciencia de lo pasado, cuando reaparece en un presente totalmente lejano...qué triste pensar que aquel es un pasado que no logra despertar ningún otro sentimiento que la alegría de ser recordado con cariño...¿cómo podemos cambiar tanto? ¿Cómo podemos ser tan animales de costumbre? Triste es pensar que el dolor o la felicidad de hoy son simplemente el recuerdo de un sentimiento del mañana...
¿Cómo no logramos volver a sentir aquello que ayer nos hacía dejar el corazón y el alma? Quizá no haya sido tan fuerte como pensábamos o tan chiquito como quisiéramos, porque de un modo u otro no seria un sentimineto digno de un corazón que se deshace en cada amor.
Que la vida nos dé la fuerza para que cada sentimiento perdure y sea tan fuerte desde el comienzo hasta el no esperado final, y que no sea como Salinas, quien dice que el amor se concreta cunado los amantes están lejos, porque, si fuera así, mi amor de mi vida, quien me cala hasta los huesos, Hernu, no podría estar a cada segundo en mi corazón, en mi alma y en mi vida.

Estúpida melancolía

2009-10-15T16:52:00.000-07:00

Melancolía del ser que pugna por ser más de lo que es y tropieza con la oscura realidad de su propia estupidez; se quita el velo de la fantasía y se enfrenta a la realdad que siempre ha sido esa,pero que no ha querido ver. Tristeza de saberse idiota y no poder remediarlo; triste conciencia de lo inevitable e incorregible...¿Será posible el cambio? ¿Habrá revancha para los estúpidos? Por mí y por algunos más, espero que la haya...

Nuestros acrósticos.

2009-07-20T16:40:00.000-07:00

Hechizada,
enteramente
racionalmente,
naturalmente,
amada
nado.

Mi
oscuridad
no
está
tampoco.

Invertida,
nado
en
sueños.

Maravillada
estoy;
recurrentemente
conmovida,
encuentro
decenas
enteras,
sensaciones.

Casualmente
ansiosa,
busco
rápidamente,
inspiradamente
zumos
amorosos.

Delfos

2009-06-25T18:49:00.000-07:00

¿Existirá la real intimidad, el real espacio íntimo, propio, único? ¿O estamos destinados a vivir bajo la tutela de algún otro?
En el anhelo de la búsqueda de lo propio, nos expropiamos del mundo que nos contiene, pero con un solo objetivo: recuperarnos a nosotros mismos...parece que la cueva que Empédocles propone es necesaria de vez en cuando...no sé si como instancia iniciática...solo como posibilidad de darle concreción al Oráculo de Delfos: sabidura de mi propio ser, ven a mí!
CONTINUARÁ...

El guerrero del amor

2009-04-26T17:37:00.000-07:00

Dicen que en la guerra y el amor, todo vale...yo pienso lo mismo...pero no sé si duele más la derrota militar o la amorosa; cualquiera de las dos es un golpe al orgullo. Tanto el militar como el amante son estrategas y deben hacer lo posible para vencer o seducir al oponente. Seducción por la palabra o por los actos, estrategia para vencer, ganar...pero ¿qué pasa cuando la arena se vuelve complicada? ¿Qué pasa cuando en la arena amorosa empiezan a perderse las batallas?
No pasa nada, pasa simplemente que somos seres humanos...somos amantes, pero somos hombres; y la primera guerra que libramos es con nosotros mismos, con nuestro orgullo, con nuestros miedos, tiempos y deseos. Y sí, no siempre son batallas ni siempre es todo flores, besos y caricias. Algunas veces nuestro "alter ego malo" sale a relucir y sin querer, lastimamos. Pero quien nos ama, nos sabe perdonar; quien nos ama, pasó por lo mismo, y doblega su enojo, y nos perdona. Como nosotros también lo hemos hecho...porque, en el amor y en la guerra, todo vale.

La pobreza de los ricos.

2008-12-29T12:21:00.000-08:00

No hay nada más triste que la gente que niega lo que no se puede negar; que da vuelta las cosas de tal manera que nunca es culpable; que te hace sentir un ilusionista...y de esa gente hay, y mucha.
¿Porque tienen plata pueden humillarte y hacerte sentir un don nadie? ¿Porque tienen plata pueden comprar tu dignidad y venderla al mejor postor? ¿Tanta es la envidia de la nada? ¿Tanto deseo de obtener lo nimio de lo ajeno? Qué triste para ellos que se alimenten de la pobreza de otro, que con tanta riqueza material, se alimenten de las miserias del corazón de otro.
Tristísimo realmente sentarse a la mesa protocolar de quien te sonríe y apuñala simultáneamente, bajo la máscara de la educación y tras el respaldo de una Iglesia a la que no escuchan. Qué triste la Iglesia que les enseña a comulgar con la hipocresía y con la mentira tan personal, porque son muy pobres realmente, muy pobres de calle, de sufrimiento. Porque creen que con dinero comprar lo inmaterial, pero ya muchos lo hemos leído: lo esencial es invisible a los ojos. Y evidentemente, el brillo de las copas y de la platería, los encegueció por completo.
Pobres y tristes de ellos: ojalá puedan aprender a ver, a mirar, a sentir y a amar, y que sus sentidos, la vista, el oído, el tacto, el gusto y el olfato les enseñen del mundo en el que viven, porque mal que les pese, conviven con aquellos a los que ignoran, al menos, en cierta medida.

Táctica y estrategia. Benedetti.

2008-07-20T09:23:00.000-07:00

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
mo sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Pequeña y somera reflexión.

2008-04-21T11:30:00.000-07:00

Críticas, todo mal, nada como le gusta. Y podrían pensar que así es la vida, que aquí hemos venido a sufrir, es cierto. ¿Pero por qué no ver otra cosa? Sufrimos y crecemos.
Entonces, basta de crítica, basta de encontrar defectos, empecemos a mirar hacia adentro, porque hay mucho que cambiar. Caras de enojo abundan, pintemos el rostro y finjamos ser felices, porque así será más fácil.
No votemos la autocrítica, pero tampoco nos convirtamos en juez y amo de la Humanidad: ya hubo varios y así quedamos.
Sólo eso, todo eso y nada más que eso.

Dos cuerpos

2008-03-25T19:58:00.000-07:00

Dos cuerpos desnudos y un solo plato de cerezas frescas: sólo faltaba dar esos pasos gloriosos y disfrutar, sinestésicamente, de la vida. Dar lugar a los placeres más excitantes que la sabia Naturaleza ofrecía. Esperar y dejar madurar: dos procesos que se aplican a la vida en su totalidad.
Y allí estaban los dos cuerpos, sudorosos, temibles, atraídos por una fuerza mayor, que, simultáneamente, los unía y repelía una y otra vez. La atracción era fatal, imposible, inaguantable e irresistible; sin embargo, existía una barrera que era mejor no pasar. Una barrera que delimitaba lo natural de lo contranatura: y ellos la cruzaron.
Y el plato seguía ahí, pero las cerezas ya no: formaban ahora parte de un juego peligroso y ruin; eran las protagonistas de un juego cuyo final estaba anunciado, de un juego cuyo principio ya estaba escrito desde antes. Y ninguno de los dos quiso detenerse, porque el placer era un motor imposible de parar. Y las cerezas ya no estaban, pero el plato era testigo de lo que había desaparecido, por obra de una fuerza mayor que los controlaba y no los dejaba escapar a uno del otro, sabiendo que eso era imposible, ruin, insoportable.
Y así pasaron meses y años, y siglos: y las cerezas volvieron a crecer, y el cerezo del patio nunca envejeció, porque estaba destinado a ser el propulsor de una pasión que nacía cada vez más cada día; y las cerezas, los únicos testigos.

El amante y el verdugo

2008-03-18T09:45:00.000-07:00

Dejá de lastimarme; digo que no me importás más, pero lamentablemente, no puedo creerme. Soy mi propio verdugo, y vos sos mi arma mortal. Muero cada vez que te veo, muero y resucito al mismo tiempo.
Basta de histéricas promesas, basta de vos, basta de mí, basta de todos. Ya no quiero sentirte cerca, porque es una ilusión; pero tampoco quiero que te vayas, porque seguís estando aquí grabado, en lo profundo, en mis entrañas.
Desaparecé, te lo suplico, y no vuelvas más. No sé todavía para qué regresaste, pero desde ese momento, sólo estoy esperando tu partida. ¡Pero eso es mentira! Y lo sabemos, porque no queremos eso, porque queremos algo más, que nunca más será posible.

Qué ironía.

2008-02-24T20:36:00.000-08:00

Un ida y vuelta: un no querer volver a lo pasado, ni ir a lo que pasará;
El deseo de eternizar una mirada y dejar todo en un mismo lugar;
Sin que el deseo y el orgullo puedan más y desarmen estructuras dadas.
O sí, pero ¿con qué consecuencias? Eso nadie lo sabe; ni siquiera el mejor apostador.

Un querer y no poder: un deseo incontrolable y un poder dejar todo igual... ¿poder dejar todo igual? Muchas cosas, mucha gente, muchas sensaciones: pero lo esencial queda y define todo…absolutamente.

Sé valiente, sé fuerte, todo pasará, pero lo esencial va a quedar: el perfume va a permanecer: el aroma, claro. Y la memoria nos mantiene vivos, y nos alimenta y nos fortalece.

La escritura

2008-01-07T06:50:00.001-08:00

La escritura es mi terapia y mi confesora; ella guarda todos mis secretos: en ella canalizo mi tristeza, mi alegría.
En este momento, estoy triste, pero no quiero seguir enviando señales, porque veo que tardan en contestar; no se dan cuenta de lo que pasa, o no quieren hacerlo...quizá sea peor.
Estoy muy triste...harta de estar así. Parece ser siempre lo mismo, no hay solución.

Poco tiempo para todo; él lo dice, pero ella no es importante en su vida: queda afuera lo que se dice y se demuestra, pero el interior es un gran misterio. No siempre son sinceros los sentimientos; el sólo hecho de pensar que nos mentimos a nosotros mismos, ¿por qué no sería así con los demás? Es triste pensarlo, pero más triste es sentirlo: ¿por qué es así? Ahora se pregunta, ¿será cierto lo que piense o lo que siente? No se anima a responder, solamente se limita a pensarlo, porque es más fácil, claro. La razón no sufre; sólo se equivoca. Pero, ¿qué pasa con los sentimientos? Cree que están en los límites: sumamente ponderodados o totalmente olvidados. Sí, olvidados, pero cree que no es una palabra poética....¿cómo debería decir? Realmente, no sabe; olvidó que no es poetisa; olvidó que no sabe escribir. Pero sabe sentir y sabe razonar, pero no sabe nivelarlos, porque no sabe contar. Se instruyó en la calle, donde la educación es cara. La matrícula vale lo que tu casa; tus cuotas se transfiguran en un plato de comida, bah...un plato es un lujo, quizá con algo de la basura te conformás. Es triste pensarlo, sentirlo, vivirlo. Para ella la vida es cruel, pero parece que lo único que le interesa es ser feliz, lo único a lo que aspira. Sin embargo, parece que pide demasiado. ¿Cuántos pidieron ser felices? La respuesta es fácil; la pregunta, entonces, debe reformularse: ¿cuántos han logrado ser felices? Ella todavía recuerda a su profesora de Filosofía, quien en la primera clase les propuso que salieran a la calle y preguntaran quiénes eran felices. Fue un lindo sueño, un sueño que quedó para el recuerdo; nunca tuvo clases de Filosofía, pero sí preguntó por la felicidad. No la encontró, quizá nunca le encuentre, pero sólo la esperanza, la mantiene de pie.

Frases fuera de contexto

2008-01-01T15:57:00.000-08:00

"A mí me gustan las rapiditas", Inés.
"A mí el huevo me fascina", Julio.
"Inés: -Juli, vos sos lindo, sólo tenés que bajar la panza.
Julio: -Me pongo cachondo y me convierto en un ícono sexual del siglo XXI.
Inés: -Y bueno, por eso."

Eros

2007-12-16T08:23:00.000-08:00

En modo subjuntivo...

2007-12-10T16:08:00.000-08:00

Que la distancia no separe lo que la vida ha unido; que el amor no una lo que las circunstancias aún no pueden. Que el que espera no quede llorando, y que el que se va, no añore lo que pronto olvidará.
Que no exista un destino marcado que escribe lo que queremos borrar o tachar, porque nuestra alma es la pluma que escribirá lo que nuestro corazón y nuestro espíritu deseen.
Amor, aventura, deseo, pasión, pero sobre todo, amor: a uno mismo, al otro, a la otra, no importa.

La bisagra

2007-12-02T10:55:00.000-08:00

En la bisagra entre el poder y el deber, nace el deseo de lo imposible: de lo realizable sólo en el mundo de las potencialidades.
En la bisagra entre el saber y el hacer, nacen proyectos incumplidos e ilusiones rotas por la triste realidad.
En la bisagra entre lo posible y lo imposible, nace el impulso de superarnos y conocernos.
Animémosnos a crecer, a cruzar esa triste bisagra que nos deja como tontos en lo que no es, en lo que puede ser.

¡A la Dire!

2007-10-02T18:52:00.000-07:00

Muchas veces nos emocionamos como si tuviéramos algo que ver en esa maravilla que vivimos: lo hacemos como si fuéramos nosotros mismos los hacedores de tal encantadora acción; pero luego abrimos los ojos y tomamos conciencia de que no somos ni lo uno ni lo otro; pero la emoción perdura y se engrandece.
Y las pequeñas y grandes cosas son las que nos hacen sonreír y nos cambian la cara: el logro de nuestros hermanos “grosos”, un logro que no significa sólo dirigir tan bien que nos emocionan, sino, y por sobre todo, el saber que lograron todo eso porque antes tuvieron que vencer obstáculos tan gigantes como los molinos de viento. Y eso la hace importante a la Dire, que se entregó en cuerpo y alma por algo por lo que viene luchando desde que tiene uso de razón.
Y por eso la quiero tanto y es modelo para tantas cosas: para la lucha constante de la vida, que es dura, pero que cuadno hacés las cosas bien te felicita y te lo reconoce.
Pido disculpas por lo coloquial de mis palabras: pero le quiero rendir un pequeñito homenaje a Ceci, de quien estoy sumamente orgullosa y a quien quiero con el alma.

Para aquellos que hablamos mucho y decimos poco...

2007-09-19T21:12:00.000-07:00

La rana gritona y el león.
"Oyó una vez un león el croar de una rana, y se volvió hacia donde venía el sonido, pensando que era de algún animal muy importante.
Esperó y observó con atención un tiempo, y cuando vio a la rana que salía del pantano, se le acercó y la aplastó diciendo:
- Tú, tan pequeña y lanzando esos tremendos gritos!
- Quien mucho habla, poco es lo que dice."
Esopo (¿?)

Para alguien a quien quiero mucho

2007-09-19T21:09:00.000-07:00

Cada vez más lejos te siento, casi no podemos hablar. No sé cómo hacer para llegar a vos, no sé cómo nos podemos comunicar. Dime tan solo qué puedo hacer para ayudarte, cómo puedo estar a tu lado. Sabes que te quiero, que te amo, que te extraño; que no puedo vivir si no estás a mi lado. Déjame ayudarte, déjame ser parte de tu vida, déjame entrar en tu universo, déjame ser parte de ti.

Cada vez menos historias tenemos para contarnos, casi no nos podemos ver. No sé cómo hacer para volver a lo de antes, no sé cómo hacer para que vuelvas a ser quién eras. Dime tan solo qué puedo hacer para ayudarte, cómo puedo hacer para que estemos nuevamente juntos. Sabes que te quiero, que te amo, que te extraño; que quiero vivir contigo, que quiero que vuelvas a mí. Déjate ayudar, deja que formen parte de tu vida, deja que entren en tu universo, deja que sean contigo una parte de ti.

Cada vez más sola estás, casi no hablas con nadie. No sé cómo hacer para integrarte, no sé cómo hacer para que vuelvas al mundo. Dime tan solo qué te ha ocurrido, cómo puede ser que estés así. Sabes que te queremos, que te amamos, que te extrañamos; que no podemos vivir sin ti. Déjanos ayudarte, déjanos formar parte de tu vida, déjanos que entremos en tu universo, déjanos formar parte de ti.

Cada vez que te siento, casi no siento nada. No sé cómo sucede esto, no sé si será real. Dime tan solo por qué, cómo puede ser que no veas nada. Sabes que nos amas, que nos quieres, que nos extrañas; que no puedes vivir sin nosotros. Empieza a ayudarnos, forma parte de nuestra vida, entra en nuestro universo, forma parte de un nosotros.

Y si esto no alcanza para llegar a ti, entonces intenta tú venir a nosotros; intenta tú abrir tus ojos, intenta tú abrir tus labios. Nuestros oídos siempre estarán disponibles, nuestro corazón abierto de par en par; sabes lo que sentimos, sabemos lo que sientes tú: es cuestión de comunicarnos; tú lo sabes mejor que nadie.

Debussy - Claro de Luna (Tetrasílabos)

2007-09-11T13:42:00.000-07:00

Cristal puro,
los sonidos
que ya oigo;
me transportan
hacia el amor.

Luna Clara,
tus reflejos
que ya veo;
ya no nublan
nuevo dolor;

Claude, Claude, Claude, Claude
Ya te invocan
Claude, Claude, Claude, Claude
Ya te aman;
Claude Debussy.

La música
que me invade
nace de ti;
tu claridad
ya es mía.

La vida es una escena

2007-09-06T17:07:00.001-07:00

¿Qué se esconde detrás de la imagen? ¿Qué detrás de las palabras? ¿Qué detrás de ese personaje que representamos mientras vivimos? ¿A quién queremos engañar?
Quizá a nosotros mismos, quizá a alguien más; quizá al gran espectador que se deleita con el espectáculo de nuestra vida: ¿comedia, tragedia, drama? Quizá no sea más que un mero grotesco…quizá cuando baja el telón nada de esto continúa y ese personaje que vive en las tablas, muere en cualquier palco.
Quizá aquel vestuario que nos viste y cubre nuestro gran o pequeño pudor se quema en las llamas del olvido cuando damos vuelta la página y nos encontramos con una nueva realidad. Porque ésta es la vida y nosotros sus actores; nosotros decidimos su final, o al menos lo intentamos.
No hagamos mutis por el foro; porque de ese modo, le regalamos a la Muerte el final: clímax de la vida, del que somos totalmente responsables. Que los aplausos nos sean merecidos, que el final sea estruendoso y magnífico, que cerremos el telón, como lo harán nuestros ojos, seguros de que éste fue nuestro mejor papel, nuestra mejor y única respresentación.

Los Bomberos

2007-08-02T17:00:00.001-07:00

Los Bomberos, Benedetti.

Olegario no sólo fue un as del presentimiento sino que además siempre estuvo muy orgulloso de su poder. A veces se quedaba absorto por un instante, y luego decía: “Mañana va a llover”. Y llovía. Otras veces se rascaba la nuca y anunciaba: “El martes saldrá el 57 a la cabeza”. Y el martes salía el 57 a la cabeza. Entre sus amigos gozaba de una admiración sin límites.
Algunos de ellos recuerdan el más famoso de sus aciertos. Caminaban con él frente a la universidad, cuando de pronto el aire matutino fue atravesado por el sonido y la furia de los bomberos. Olegario sonrió de modo casi imperceptible y dijo: “Es posible que mi casa se esté quemando” Llamaron a un taxi y encargaron al chofer que siguiera de cerca de los bomberos. Éstos tomaron por Rivera, y Olegario dijo: “Es casi seguro que mi casa se esté quemando”. Los amigos guardaron un respetuoso y afable silencio; tanto lo admiraban.
Los bomberos siguieron por Pereyra y la nerviosidad llegó a su colmo. Cuando doblaron por la calle en que vivía Olegario, los amigos se pusieron tensos de expectativa. Por fin, frente mismo a la llameante casa de Olegario, el carro de bomberos se detuvo y los hombres comenzaron rápida y serenamente los preparativos de rigor. De vez en cuando desde las ventanas de la planta alta, alguna astilla volaba por los aires.
Con toda parsimonia Olegario bajó del taxi. Se acomodó el nudo de la corbata y luego con un aire de humilde vencedor, se aprestó a recibir las felicitaciones y los abrazos de sus buenos amigos.

Tito!!

2007-08-01T19:14:00.001-07:00

Una excelente persona, un excelso pianista y un gran amigo: Tito. Te quiero.

Tu voz

2007-05-10T19:53:00.000-07:00

Es justo ese momento en el que te olvidás de que existís y te acordás de que soñás: ese momento en el que la protagonista es tu imaginación. No importa qué estás haciendo o dónde, ella va más rápido. Y así fue, en el colectivo, volviendo de experiencias dialogadas que pasó: sin previo aviso, sólo pasó. Una película, una canción, una novela, un recuerdo.
Sólo recuerdo esa tenue voz, esa voz suave, hermosa y ambigua: ni de hombre ni de mujer: de ángel. Y me acordé de vos, sí, de vos me acordé. Porque tu voz es hermosa y angelical. Y traía un mensaje: tu voz sólo será oída por quien te ama sinceramente, sin condiciones ni restricciones. Y esa persona sos vos; y ésa es tu voz. Y nosotros somos uno, pero como dice Salinas, el amor es una sensación que busca extenderse para no llegar al triste fin, que se da siempre y cuando los amantes estén lejos.

Carpe Diem

2007-04-07T18:14:00.001-07:00

Alegría, esperanza, expectativa. Ganas de conocer, de volar, de viajar: de dirigirse a lo desconocido, a lo que el futuro y el destino nos depara.
Porque la vida es larga, ma non tanto, por eso hay que aprovechar. El carpe diem, el famoso carpe diem, que los clásicos nos enseñaron y que nosotros proclamamos. Vivamos, seamos felices, y dejemos ser felices a los demás.

Cuento policial: "Lilith"

2007-04-07T17:54:00.000-07:00

Lilith
“Para vengarse de la mujer humana de Adán, la instó a probar del fruto prohibido y a concebir a Caín, hermano y asesino de Abel.”
De El libro de los seres imaginarios, de J.L.Borges

Esa mañana decidió que iban a la costa: las vacaciones de invierno se acercaban y los chicos podían faltar alguna semana al colegio. Además, la oficina quedaría en buenas manos: Charlie, el pibe, había aprendido algo; después de todo, no era tan difícil…
Le comentó a Carla, su esposa, la decisión tomada –claro, ella no podía opinar, era mujer. Carla siempre había sido sumisa y obediente a la palabra de su esposo; todo lo que él decía era acatado sin objeción. Sus hijos tampoco lo refutaban; él era la autoridad: todo lo que decía estaba bien.
Por esto, cuando Adolfo decidió que irían a Villa Gesell una semana antes de que empezaran las vacaciones escolares, nadie sugirió lo contrario. Armaron sus bolsos sin olvidarse de nada. Tenían que llevar ropa de invierno, porque iba a hacer frío, y bolsas de nylon para poner la ropa sucia. El chalet estaba en los frescos bosques de Gesell; allí casi no tenían electrodomésticos: apenas un teléfono, por alguna emergencia, y una cocinita. El plan era alejarse de la bulliciosa urbanidad y refugiarse en un lugar natural, lejos de las preocupaciones cotidianas. Los chicos estaban siempre en la computadora; Carla no paraba de leer novelas…la condición era vivir un tiempo familiar: sin computadoras, sin libros, sin televisión. Los cinco, en familia, para recomponer el nido de crecimiento y comprensión, según lo entendía Adolfo.
Saldrían en auto en la madrugada del 25 de julio y a la tarde estarían tomando mate en la chimenea. A la mañana siguiente jugarían golf con los amigos de la costa. Estaba todo planificado; nada tenía que salirse del itinerario.

Una mañana, como cualquier otra, llegó Adolfo a la oficina: estaba todo hecho un desastre; las computadoras rotas, los papeles desordenados, las sillas tiradas. Entre las carpetas rotas y los destrozos, vio un sobre papel madera, con un sello en rojo, que decía “CONFIDENCIAL”, en groseras letras mayúsculas. Abrió el sobre y vio el anular de Charlie, el cual distinguió por el denario que siempre llevaba y él nunca había entendido por qué. En el mismo sobre, había una nota que decía: “No te hagas el boludo y pagá ya, porque sabemos dónde vas a estar la próxima semana. Pagá ya o sos boleta. Y si querés volver a ver a Charlie, trae más plata y un libro de Kierkegaard”.
Adolfo se quedó perplejo, no entendía nada: por qué a Charlie, por qué un libro de Kierkegaard, cómo sabían que iba a viajar a Gesell…si es que realmente lo sabían, porque podía ser todo mentira: él, que había estado en el negocio, conocía bien cómo era todo.
Lo que pasó lo llevó a pensar que había sido una suerte para él poder salir del asunto, tal como lo llamaba cuando Carla estaba cerca. Durante un tiempo, sin mucho riesgo y sin familia, el negocio era algo interesante; pero cuando todo se ponía sombrío, era mejor salir. Además, con lo que ganaba en la oficina le alcanzaba: un contador siempre cuenta más plata de la que en realidad hay, y más cuando se trabaja para la administración bonaerense. Y las mujeres que tiene un contador no se consiguen con otro oficio: cenas de negocio como máscara, y ya está.
Sin embargo, alguien conocido, quizá el capo de la Barra, había ido a la oficina. Alfonso estaba limpio, no había coimeado a nadie, no había cerrado mal ninguna cuenta…todo era claro. No entendía qué estaba pasando ni cuál era la razón. Parecía que la Fortuna o que sus acciones pasadas venían a cobrarle esa deuda pendiente. De todas maneras, y sea cual fuera la razón, era raro porque él había dado mucha plata para que el capo de la Barra no volviera, había pagado demasiado bien.

Al salir de la oficina se encontró con un viejo amigo del Tiro, Benito, quien había sido padrino de su boda, y quien los había presentado a Carla y a él. Adolfo, preocupado por todo lo que había pasado, no lo reconoció. Sin esperarlo, empezó a escuchar: “¡Amigazo, Adolfo!”. Él, intentando disimular su nerviosismo, giró y lo vio ahí, a su mejor amigo: “¡Benito! ¡Qué alegría!”, exclamó tratando de sobrellevar el momento.
Se sentaron en un café, pidieron dos cortados y se pusieron al día. Luego de un largo silencio, Adolfo se confesó: -Estoy en problemas, ¿sabés? Graves. Está Charlie, un pibe de la oficina metido en el medio; creo que está secuestrado.
-Dolfo, pensé que habías salido de eso; dijiste que estabas limpio, digo, ¿qué pasó?
- No sé, no sé…por ahí no son ellos, porque si vieras la nota que dejaron… se nota que sabían mucho. Además, el pibe hace poco que trabaja acá; no, no pueden, no pueden conocerlo. A este chico lo saqué de una librería y lo puse a trabajar acá.
- ¿Entonces? Pensá, Dolfo, ¿conocés a alguien pesado? ¿No será tu jermu?
-¿Qué decís? ¿Estás loco? ¡Te exijo que nunca más repitas eso!
-Dale, Dolfo, tranquilizate, amigo; vos conocés tu historia mejor que yo: desde que la amenazaste con la separación y la tenencia de los chicos, todo cambió mucho para ella. Si era una persona tranquila y dispuesta, ahora la veo más como una amenaza…Muchas veces escuché decir de su boca que era muy vengativa, y que en la vida todo se paga. Ah, y ahora que salió el tema, me hiciste acordar de que tengo una carta de ella. Pasá por mi casa mañana; la tengo archivada.
-Benito, me tomas por sorpresa, realmente, nunca habría imaginado algo así; pensé tenerla muy controlada…
-Ves que no, Dolfo, pasá mañana por casa y te muestro lo que tengo.
-¿Pero…como sabés todo esto, Benito? Si hace tanto no nos vemos…
-¿Vos te olvidaste que antes de ser amigo tuyo, fui novio de Carla? Nos hablamos cada tanto…
Entre la desesperación y la expectación de todo lo vivido, todo lo que Benito confesó, o casi todo, cayó en bolso roto: Adolfo sólo pensaba en Charlie y en Carla, en el poco control que tenía…

Al llegar a su casa, sintió que ya nada más podía ni tenía que pasarle: sus planes se desbarataban; su vida se caía a pedazos. Ya nada estaba bajo su control. Entró al departamento y saludó a Carla intentando disimular su asombro; podía hacerlo, porque había sido un gran simulador en otro tiempo, y su esposa también.
-¿Cómo te fue, Adolfo, hoy? ¿Alguna novedad?-preguntó ella, repitiendo la rutina diaria.
-Sí, ¿sabés que sí? –dijo él, indagando en el rostro de su mujer, esperando la respuesta que la delatara- hubo problemas con Charlie: parece que lo secuestraron…
-¿Cómo? ¿A Charlie? Ese chico parecía tan bueno, ¿quién diría que estaba en asuntos raros?…algo habrá hecho.
-¿Por qué decís que algo habrá hecho? ¿No pudo ser casual? ¿No ves que no entendés nada? ¿Siempre tengo que explicarte cómo es todo? Claro, siempre metida ahí, leyendo policiales, es normal que no entiendas nada de la vida real; y si no, en la morgue, viendo fiambres…¡Nena! ¡La realidad es otra, la vida es ésta, no tus policiales y los fiambres!
Ésta había sido una de tantas discusiones que este matrimonio feliz venía teniendo desde siempre.
Adolfo, fatigado, decidió descansar y dejar que el día fluyera, que las cosas se sucedieran en un continuum sin que él tuviera que hacer nada: por primera vez en la vida, decidiría no tomar el control de nada.
A la mañana siguiente, se alistó, desayunó con sus hijos y, en lugar de ir a la oficina, pasó por la casa de Benito: quería revelar los oscuros secretos de Carla. Llegó preocupado, ansioso, nervioso; era muy raro todo.
-Benito, estoy abajo, ¿me podés abrir?- preguntó Adolfo por celular.
-Sí, sí, bajo, Dolfito- contestó Benito y bajó enseguida.
Subieron, se acomodaron en una larga mesa de roble, prendieron dos habanos, y entre el humo del tabaco, se pusieron a leer la siguiente carta:
“23 de Noviembre de 2004
Extraño Trelew, extraño a mis padres: Buenos Aires no me gusta, es tan grande, tan misteriosa… En la morgue estoy bien, es donde me siento mejor; allí estoy en contacto con la muerte, lo sé, pero te aseguro que son buenos, por lo menos ya no pueden hacerme daño. Además, es lo que me gusta. En la carta anterior me preguntaste por Adolfo: no sé qué contarte; por suerte, mis tres hermosos retoñitos no se dan cuenta todavía; espero que cuando crezcan, Adolfo ya no esté. Vivimos felices un tiempo, hasta que sus raras y violentas reacciones me saturaron. No pasaban más de dos días seguidos sin que peleáramos. Además, después de unos meses de tranquilidad, llegó Adolfo de una “cena de negocios” y me encontró llorando: volvimos a pelear, pero esa vez más fuerte que antes. Me amenazó, apuntándome con una pistola en la sien, advirtiéndome que si no me sometía a lo que él decía y ordenaba, no iba a ver más a mis hijos. Tuve que atenerme a lo que mi esposo había decidido. Desde ese momento, mi vida cambió totalmente.
Sabés que siempre hice todo sola: viajé desde Trelew hasta Buenos Aires para estudiar, me mantuve desde siempre; a mis padres y hermanos no los veo desde hace años. Sin embargo, es la vida que elegí: lo sé, soy muy testaruda, muy orgullosa. Nunca me olvido de lo que me hacen; puede ser que tengas razón: quizá, soy demasiado vengativa. Sé que no respondo a las situaciones inmediatamente, sino que atesoro todos los malos momentos en mi alma y respondo cuando más duele: sé que no es lo mejor, pero es un arma de defensa…aprendí que en la vida todo se paga, absolutamente todo: y si yo lo pago día a día, ¿por qué los otros no? Eso es todo por hoy, mañana volveré a escribirte, si puedo…Adiós”

Adolfo no entendía por qué Benito tenía esa carta, tampoco sabía a quién estaba dirigida; pero era muy interesante; decía mucho y lo podía perjudicar. Asimismo, estaba asombrado de ver lo que realmente pensaba y sentía Carla; él siempre había creído que era una nena tonta. Se daba cuenta de lo poco que la conocía, y eso empezaba a darle miedo: ¿qué pasaría?
Adolfo y Benito se despidieron y quedaron en hablarse a la vuelta de las vacaciones: faltaba un día para el viaje tan esperado por los cinco, en el que la familia volvería a reunirse. Mas, Adolfo tenía que solucionar antes lo del pibe; tenía que pagar no sabía a quién y llevar el libro de Kierkegaard. Sería “Diario de un seductor”; pensó que era el título más indicado, Carla siempre hablaba de ese libro. Lo envolvió, guardó la misma cantidad de dinero que había pagado la última vez; agregó un poco más, porque quería que Charlie volviera, y lo mandó a la dirección que decía en el dorso del sobre. Le pareció curioso que la dirección de la oficina quedara tan cerca de la morgue, de la Facultad de Medicina y de la de Ciencias Económicas; de todas maneras, le quedaba cómodo, porque tenía que pasar por la facultad para retirar unos papeles, y podría sorprenderla a Carla en su trabajo: no solía hacer esas cosas, pero se había dado cuenta de que ella se sentía muy sola, quizá le gustara ese gesto.
Acomodó todo en el sobre y salió para la oficina. No podía dejar de pensar y lamentarse al advertir que la plata que llevaba en el sobre habían sido sus ahorros para comprarse la Beretta que hace tiempo quería tener. Él disfrutaba de sus visitas de fin de semana al Tiro, donde podía sentir el olor de la pólvora y el frío del metal de muelle real y del cerrojo. Pero esto era más importante: no quería complicarse más, pagaría y todo quedaría solucionado.
Se subió al auto y manejó hasta la dirección indicada: se bajó, tocó timbre y una rubia despampanante lo hizo subir. El calor que sentía en el ascensor, mientras subía hasta el piso 10, era inexplicable. No entendía por qué las chicas más pulposas eran siempre las secretarias, aunque tampoco se quejaba. Subió, pagó y la rubia le devolvió el favor de ir hasta allí a pagar. Una cámara registró el momento, que sería el sello eterno de la infidelidad.
Al salir se encontró con su esposa: se saludaron fríamente: ella no le preguntó por lo que hacía ahí; parecía no importarle. Se despidieron y quedaron en llegar temprano a casa para armar los bolsos. No podía salir nada mal en ese viaje: ambos, aunque sin confesarlo, lo creían y lo sabían.
Ya en casa, prepararon los bolsos, y pasada la medianoche se alistaron para salir. Carla tenía todo preparado: dejaría los policiales en casa, porque la consigna era un viaje familiar, para recuperar el nido de crecimiento y comprensión. Sin embargo, llevó una libreta, en la que, como decía, iría anotando los “mejores momentos de ese éxodo de libertad”. Llevó bolsas de nylon, más de las que quizá necesitaría, y bolsas de consorcio para la basura.
Adolfo salió a preparar el auto; minutos más tarde, emprendieron el viaje, cargaron en la primera gasolinera, y a la mañana siguiente, como lo habían planeado, ya estaban en los bosques de Gesell, listos para disfrutar de esas tres semanas, ansiadas por todos.
Jugaron al golf tal como lo planearon, pasaron la primera semana en familia, tal como lo planearon. Sin embargo, algo pasó, algo que no estaba en el itinerario. Una de las noches de la primera semana, llegó al chalet un joven, bien puesto y muy simpático; venía a invitarlos a una fiesta en el bosque; Adolfo le encontró un parecido a Charlie, pero pensó que estaba alucinando: no podía ser que estuviera en Gesell; además, era muy dado, muy canchero. Charlie solía ser más retraído.
Le dio la mano –de cuatro dedos- e hizo la invitación formal. Adolfo, sin percatarse de su mano y respondiendo al saludo, le explicó que la familia estaba preparándose para ir a cenar afuera: le dio 20 pesos y le regaló una botella de vino para que brindaran por él en la fiesta; se dio vuelta para buscar el auto, y sin esperarlo, tres tiros secos se escucharon en la nocturnidad profunda de ese miércoles. Antes del tercer disparo le gritó, entre carcajadas maniáticas: -Adolfo, soy yo, Charlie, el secuestrado sin el dedo.
Carla salió al escuchar los tiros; trató de tranquilizar a sus hijos, quienes lloraban desesperados, viendo la sangre de su padre, desparramada por la infidelidad, la falta de obsecuencia y la obsesiva autoridad.

La policía llegó días después a la escena del crimen: encontró en el jardín del chalet un arma Beretta Calibre 40 SW envuelta en tres bolsas de nylon, el cuerpo de Adolfo en dos bolsas de consorcio y una carta que decía:
“27 de julio de 2006
En la carta anterior volviste a preguntarme por Adolfo: sí, sé qué contarte: me vengué, nos vengamos, ahora sí. Ya no me molesta, ya soy feliz. Al fin, hemos formado nuestra familia, Benito; hemos formado nuestro nido de crecimiento y comprensión.
Adolfo finalmente logró hacer algo bien: le compró a Charlie el único libro que le faltaba: será el primer regalo de nuestro hijo. Eso es todo por hoy, mañana volveré a escribirte, si puedo…Adiós”

Depresión

2007-04-07T12:50:00.000-07:00

Depresión, culpa, ansiedad, ganas de no ser, ganas de ser, pero otra cosa: tedio, aburrimiento...bronca....pero no, ya no bronca. Sí comprensión y enojo con el propio ser que no puede ser más de lo que es, lamentablemente.
Miedo a todo, a uno mismo, a los demás, a lo nuevo y a lo viejo: a lo que será y a lo que no dejó de ser.
El ser y la nada y la nada convertida en ser.

El casamiento

2007-04-05T10:07:00.001-07:00

Es una mujer alta y de tez blanca. Su semblante serio y concentrado anticipa el futuro acontecimiento, para el que se preparó durante su juventud.

Tiene el cuerpo delgado, perfectamente estilizado, y está bellamente preparada para la ocasión; sus manos, medianas y robustas, se muestran tensas, nerviosas. El pelo, perfectamente recogido, tiene el color oscuro, como el negro de la noche, que hace resaltar el blanco de la cara, en la que los protagonistas son los grandes y redondos ojos, negros también, y enmarcados por dos largas y angostas cejas.

Su boca, línea de dos pliegues, encierra su ansiedad, característica de su personalidad atolondrada e impaciente, manifestada en el pequeño y blanco pie, que se apresura por dar el importante paso.

Su nombre es Esmeralda, mujer veinteañera, proveniente de una familia pudiente del norte de Buenos Aires. Su apellido pronto cambiará, y se la conocerá como la dama de Massaini: por el momento, es Esmeralda Larín.

Su oficio es la costura; otras veces, la cocina. Sin embargo, lo que más disfruta es la lectura de los clásicos: Homero, Herodoto, Shakespeare, Bécquer, Borges, Bioy Casares; tantos autores y tantas historias, que cautivan y seguirán cautivando a esta hermosa y soñadora mujer, para la cual, siempre, la realidad es parte de la ficción y la ficción se crea a partir de la realidad cotidiana; y para la cual, todo es posible, desde el momento en que se concibió la obra de arte.

Es por esto que en su casa la conocen como la “idealista”, dado que su personalidad soñadora y aventurera la llevan a idealizar cada momento vivido, sin atenerse, la mayoría de las veces, a la tiste realidad cotidiana. De todas maneras, es su idealismo, su personalidad atolondrada, su carácter festivo y alegre, lo que la mantendrá a ella siempre joven y hermosa, como la imagen eterna e imborrable de aquella fotografía del día de su casamiento.

2007-04-05T10:04:00.000-07:00

La distancia

2007-04-05T10:02:00.001-07:00

Últimamente estaba distante; todo era automático; nada le importaba, o sí, en realidad, muchas cosas. Pero una en particular estaba muy lejos de su interés.

Distancia, automatismo, egoísmo; nada era como antes. ¿Por qué iba a ser siempre igual? Acaso, ¿no es que nada es para siempre? Y esto fue un largo sueño que duró bastante –casi dos años- pero era tiempo de despertar y volver al mundo de la pesadilla; volver al mundo donde la miseria ya no se regala, pero se vende a muy bajo precio.

Y ahí estaba cada uno; cada uno en su mundo, prometiéndose el oro y el moro; pero a la hora de hacer, nada era lo mismo. Promesas hechas a alguien más, o a nadie, tampoco a ellos.

Y así en el día gris de los lamentos, nada hacía sonreír. Como decía Pitágoras, “dos especies de lágrimas tienen los ojos de la mujer: de verdadero dolor y de despecho.” Estas eran de verdadero dolor y de despecho, porque eran causadas por la mentira, por el engaño, por la promesa falsa, por las palabras dichas por la razón (para algunos la Reina Razón) pero no por el alma, por el sentimiento que diferencia a un hombre de una máquina en nuestro mundo tan lleno de tecnología, en el que parece que ya lo sentimental es una burla a la razón, la Reina Razón.

Se dice que la tierra es un Valle de lágrimas, pero nadie aclaró que también tiene ciertas alegrías, ciertas e inciertas, porque también se dice que aquí nadie tiene nada seguro y que a Seguro se lo llevaron preso. Entonces, Valle de lágrimas, pero también de sonrisas, de esperanzas. Y ¿qué se espera? ¿Que algo cambie alguna vez? ¿Que no haya que despertar de los sueños, de esos largos sueños que duran acaso dos años? ¿Que la miseria no nos encuentre y nos atrape en sus raídos hilos? ¿Que la vida, aunque sea por una sola vez se nos presente tal como es y no bajo ese ficticio manto de lo moderno y lo fácil, cuando se es bien consciente de lo difícil que es sobrevivir, vivir y aún gozar de la realidad humana, sin caerse en el intento? Sí, se dice que sí; que ésto es lo que pacientemente esperamos, con la esperanza de que será así, con la esperanza de que alguna vez esto va a ser como cada uno quiera, como tiene que ser.

¿Qué más se dice? Tantas cosas se dicen, y tan pocas son ciertas; tantas verdades y tan pocas verdaderas; tantas promesas y tan pocas cumplidas; si estaremos acostumbrados a eso...¿pero quién dice que hay que acostumbrarse? ¿Acaso no dicen que es lo último que hay que hacer: acostumbrarse a algo dado? Semblanza lo dijo, el peor defecto de un hombre -¡¡en sentido genérico, por favor!!- es acostumbrarse. Sí, es cierto, debemos dejar de acostumbrarnos, debemos innovar, debemos vivir por nosotros mismos y tomar nuestras propias decisiones, elegir qué hacer, qué pensar, qué situación vivir y cómo. Porque de lo contrario, vamos a llegar a algo distante, automático, egoísta, donde no nos importe nada; o tal vez sí, muchas cosas, pero las triviales, las impuestas, aquellas que conforman nuestro mundo moderno. Y dejaremos de sentir para sumarnos a la cantidad infinita de máquinas, artefactos, electrodomésticos; y dejaremos de ser hombres, y dejaremos de ser seres vivos, y dejaremos simplemente de ser.

Otra vez sin ti

2007-04-05T10:01:00.000-07:00

Otra vez sin ti, ¿como haré para sobrevivir? Los días pasan y no te olvido, cada vez se hace más difícil. Me lastimaste y ambos lo sabemos; no me querías a mí, fue todo sólo un juego.

Te veo cada día, de la mano de otra mujer; a ella la conozco, de ella me hablaste en nuestra cita. La veo cada día, los veo juntos frente a mí. Estoy sola y angustiada, pero no te importa; sólo se ríen de mí, de mi soledad y mi tristeza.

Sigo así: ya no confío en nadie, nadie es bueno para mí. En un solo día, me diste y me sacaste todo: me quitaste toda ilusión de ser feliz. Dime, ¿cómo sigo ahora? Contéstame, todavía vivo, para ti o para mí, pero estoy aquí. Ya no avanzo, sólo retrocedo.

Mis días todos se parecen, me siento Sísifo; pero mi piedra eres tú; mi montaña, la vida que tengo que recorrer. Estoy cansada de subir y de bajar, y de no encontrar dónde descansar. No sé cuál fue mi crimen para recibir este castigo; quizá, sólo amar y no ser correspondida; quizá, enamorarme de la persona equivocada; quizá, solo desearte y no saber a quién deseaba.

Hoy digo ya no más, hoy digo se acabó. La tristeza ya no es mi amiga, tampoco la soledad. Sólo me acompañan la felicidad y las ganas de reír. Encontré a quien me ama, a quien me hará olvidarte. No te diré quién es, no mereces saberlo. Ahora esta piedra que llevaba se ha desintegrado, solo es polvo. La montaña desapareció, se ha convertido en un paraíso; el descanso ha llegado, las lágrimas se han ido.

Me siento renacer, vuelvo a la vida; te he olvidado, no siento más rencor. Únicamente te recuerdo con algo de dolor, sabiendo que fuiste un espina en mi alma.

2007-04-03T16:35:00.000-07:00

No entiendo por qué a veces las cosas son tan difíciles: pero lo importante ante eso es tomar una actitud positiva, la cual nunca es fácil de alcanzar: ergo, las cosas a veces son tan difíciles...
Pero incluso en los peores momentos hay una tenue luz de esperanza que no siempre se puede ver: por eso es que hay que ensayar mucho y tratar de ver en la oscuridad para que cuadno en los momentos malos mirar no sea tan difícil.
Ahora, yo me pregunto: ¿nacen o se hacen los fuertes? En la viña del Señor hay uvas para cualquier vino, pero hay momentos en los que unos dan mejor vino que otros. Yo estoy en la uva pasada, marchita...la que da el vino malo: espero revertir eso.

2007-04-03T16:22:00.000-07:00

Para los que no me conocen, soy Inés. Este blog se llama "Espacio Agnes", porque es mi espacio de expresión: Agnes se debe a que durante el secundario me conocían y llamaban con ese mote: todavía algunos lo hacen.