Hermosas son tus palabras,
Elocuente eres al hablar.
Rápidamente enamoras,
Novelizas toda pasión.
Anticipas estas sonrisas,
Ninguna lágrima para vos.

Lienzo.

En la sala de una enorme casa, dos pintores se disputan el último lienzo…No, es demasiado común este inicio…quizá sería mejor plantear: En un desordenado atelier de la calle Sarmiento, dos prostitutas se disputan quién será la dadora de placer para los dos pintores que horas antes se disputaron en la sala de una enorme casa el último lienzo y ahora el último goce terrenal previo a su inminente muerte. ¿Esto es mejor? No sé si decir mejor, al menos, original.
En fin, tal vez...un lienzo…una prosti…dos prosti…como si la cantidad de prostitutas importara…como si…
Lienzo.

Lienzo. Lienzo. LienzoconprostitutasypintoresenunatelierdelacalleSarmiento. Pero…¿mencioné a la muerte?, ¿Por qué habría de hacerlo?, ¿inminente?, ¿Qué es lo que haría que fuera inminente? Por otro lado, ¿a quién importaría que las prostitutas se encontraran en una situación de muerte inmediata? En todo caso, las prostitutas ya están muertas (en vida). Zombies.
Socialmente muertas, discriminadas y marginadas, por todos y por nadie: porque ellos que las buscan para saciarse inmediatamente con unos pesos que roban fácilmente y se evitan el dulce cortejo que impone el llevar a una mujer a la cama. ¿Y la muerte? La muerte es la que persigue a estos mediocres pintores, que sólo saben pelear y disputarse migajas, pero que no llegan a a ahhhh, ahhhhhhhhhhh, ahhhhhhhhhhhhh, grita un viejo mientras hace que seduce a una prostituta, mientras ésta se lo lleva indiferentemente a la cama, sin importarle que sea un viejo achacosoooooooooooooo, ooohhhhh, ohhhh; grita el viejo seducido (qué palabra generosa), excitado por el dulce menear (qué palabras generosas, ¡Dios!), por el rutinario movimiento de pelvis de la prostituta que debería considerarse ganadora. Sí, ella gana: algunos pesos. El viejo achacoso, nada. Porque sólo disputan, pero ninguno gana nada: ni el placer ínfimo previo a la muerte , ni el lienzo, ni el prestigio, ni nada. Pero bien en la superficie, y en el fondo también, el viejo achacoso se cree un ganador. ¡Infeliz!
Prostitutas, ¡ja!, mucha etiqueta, mejor…digamos putas, o prostis, o lo que sea, están muertas, y eso es lo que importa. ¿Socialmente qué?...En lugar de denunciar podríamos…tal vez…

¡¡Me cansé!!...esto se está convirtiendo en un monólogo demasiado trillado ya.


¡!!!Lienzo. Lienzo. Lienzo. Lienzo.LienzoLienozLienzoLienzoLienozLenzoiLienzo!!!!!!!

LIENZO

En el fondo de la habitación oscura se ve un agujero, negro, oscuro. Profundo. Se abren las fauces, pareciendo tragarlo todo.
El fauno abre sus fauces y se traga todo, incluyendo el lienzo que lo contiene y casi se come a las prostis…casi, porque el viejo achacoso, que ya acabó, se sube los lienzos y lucha por el lienzo que siente que le pertenece. Y la prosti también le pertenece, pero su vida ya no. “Oh, hado que secundas los caminos de los hombres: llévate a tu humilde servidor, quien ya ha retratado su vida y la ajena”, -comienza a delirar el viejo achacoso. “Callate, viejo de mierda!”- grita la prosti exhausta de hacerlo gemir- “¡me debés 20 pe, viejo asqueroso!”; pero el viejo, quien aduce que ya pagó, intenta escaparse ….¿a dónde? ¿Al agujero negro y oscuro y profundo? No, eso le da miedo. Lienzolienzolienzolienzo, ahhhhhhhhhhhhhhhh, (necesita tomar un poco más de aire para retomar)lienzolienzolienzolienzo….¿acaso el lienzo es blanco mate? No, ¿no? Y qué pasó con el otro viejo? ¿Y con la otra prostiprostiprostiprostiiiiiiiiiiiiii (ahhhhhhhhhh, me quedo sin aire) tuta? ¿Prostiputa?,¿ tutatutatutatatututatatututa? Como quien llama a un gatito, ¡un gatito todo sarnoso y cogido!
¡Momento de éxtasis!
¡Momento de extasis!
El bamboleo continúa, el viejo se clava, se hunde en las profundidades, mientras su espalda se llena de arañazos. Se hunde como el Titanic. También la cama, la mesita de luz con su lámpara de 40w, los lienzos, El Lienzo, todo un acontecimiento. El agujero negro se come todo. ¡!¿A dónde irán a parar?! He aquí una terrible, terribilísima confusión que me atormenta…¿me convierte en tormenta? No, me destroza el alma: ¿cuántos viejos son? ¿Acaso importa? Sí, claro; si no, no se hubiese hecho el cuestionamiento: son dos, dije, ¿no? El viejo achacoso, preocupado (obsesionado) por el lienzo, el que tiene ínfulas de poeta; y el viejo más vivo y menos molesto que llama al gatito y vive momentos de éxtasis y consume extasis.
(¡Ufff! Realmente no habría podido seguir adelante si no aclaraba esta ínfima e insignificante confusión: acaso dije antes terrible y terribilísima? Es que a veces me gusta exagerar.)
Entonces, el viejo drogadicto llama al gatito sarnoso y cogido y le pide placer; y se olvida del viejo achacoso y del lienzo. Y se hunde en el agujero del placer…mmm, PLACER, P-L-A-C-E-R….hermosas cinco letras que definen la condición del viejo adicto al gatito sarnoso y al sexo…
La cacerola se agranda aun más, más y más. No hay viejo. No hay viejos, no hay PLACER ni P-L-A-C-E-R, ni éxtasis, ni lienzo ni Lienzo. La misma tuta se succiona a sí misma. En otro lugar la tatu se arrodilla como acostumbra, como todos los días, pero ahora frente a Jesús, tal vez es solo un sueño, tal vez. En el agujero todo flota. Y el éxtasis se convierte en Misticismo. Y ella se siente por un momento alguien, Ella…muchas en una…¡Basta! ¡E allora, basta! Non ci vogliono più raggione per essere felice…Cosa? ¿Qué?, ¿Cossa? ¿Roberto Cossa? ¿Acaso la esposa del hombre de la cornisa? Mmmm, ¡tirate de una vez y viví una vida como la gente! ¡No estás ni en un lugar ni en el otro, maricón! No siempre vas a poder arrodillarte y suplicar perdón…¿elegiste amar a todos los hombres a cambio de dinero?...cierto, no todo se puede elegir…¿te faltan razones para ser feliz? Quizá confundís la perspectiva…Quizá te sobra una razón que te atormenta, por eso elegís desaparecer y volver mutilada…y preferís desaparecer nuevamente y esconderte tras el lllllll, no sale; me falta aire, liiiiiiii, dale, animate: ¡¡¡LIENZO!!!
De rodillas, con la cabeza gacha, aguantando la arcada.

Juguete caprichoso

Juguete caprichoso, que manejas a tu gusto los designios e intereses de los hombres…¿acaso no adviertes que atas los hilos y nudos de los mortales? Gracioso es tu juego para ti y los del Olimpo; cual Zeus, arrojas flechas y cruzas los caminos de los hombres. Cruz fue tu víctima, al igual que Fierro, al igual que yo y que tantos más.
Laberíntico, enroscado, sigiloso y misterioso. Letal, lento, pero constante…siempre, siempre presente. Como el aire que inspiramos, él siempre está…cala en nuestros huesos y nos va dando silenciosos recordatorios…
Y no hay vía de escape…porque allí aparece él…o ella…¿acaso tiene nombre? ¿Acaso si lo tuviera importaría? ¿Será que alguien quisiera llamarlo? No, porque él, insolente y vanidoso, aparece solo…Y no permite ser desoído, porque su fuerza de Titán así lo impide…porque reúne las cualidades de Venus y de Marte, emparentados por lazos de sangre quizá a la Moira…o quizá no…Fieles y rígidas son sus leyes y ataca tanto a mendigos como a reyes…personajes famosos han sufrido tus abates: Edipo, el mayor representante, o el más destacado y penoso…Será que sólo sabes hacer mal? ¿O quizá nadie se anima a descubrir con felicidad lo que inexorablemente llegará?

Marechal

El Instituto de Filosofía Práctica se complace en anunciar que a partir del próximo miércoles 23 de junio se impartirá el curso denominado “Aproximación a Leopoldo Marechal”, en recordación y homenaje al gran poeta, ensayista, novelista y dramaturgo argentino.
El curso, que se desarrollará en cinco lecciones, estará íntegramente a cargo del Dr. Juan Antonio Vergara del Carril, de conocida versación en la persona y obra de Marechal. Cada una de dichas lecciones contará, además, con una Presidencia , correspondiendo destacar que la primera será ejercida por la Sra. María de los Ángeles Marechal, hija del notable escritor. Las restantes estarán a cargo de los Dres. Luis María Bandieri , Hugo Esteva , Jorge Portela y José Luis Rinaldi.
Como archivo adjunto podrá encontrar el programa correspondiente, que incluye la bibliografía sugerida, las fechas de cada lección y los detalles de organización.
Le rogamos dar difusión a este mensaje entre sus amigos y lo invitamos a inscribirse como participante con suficiente anticipación puesto que las vacantes son limitadas.
Confiando en la receptividad que dará a esta invitación le hacemos llegar un cordial saludo.
Instituto de Filosofía Práctica
Comisión Directiva

Amores son y serán.

Qué triste es la conciencia de lo pasado, cuando reaparece en un presente totalmente lejano...qué triste pensar que aquel es un pasado que no logra despertar ningún otro sentimiento que la alegría de ser recordado con cariño...¿cómo podemos cambiar tanto? ¿Cómo podemos ser tan animales de costumbre? Triste es pensar que el dolor o la felicidad de hoy son simplemente el recuerdo de un sentimiento del mañana...
¿Cómo no logramos volver a sentir aquello que ayer nos hacía dejar el corazón y el alma? Quizá no haya sido tan fuerte como pensábamos o tan chiquito como quisiéramos, porque de un modo u otro no seria un sentimineto digno de un corazón que se deshace en cada amor.
Que la vida nos dé la fuerza para que cada sentimiento perdure y sea tan fuerte desde el comienzo hasta el no esperado final, y que no sea como Salinas, quien dice que el amor se concreta cunado los amantes están lejos, porque, si fuera así, mi amor de mi vida, quien me cala hasta los huesos, Hernu, no podría estar a cada segundo en mi corazón, en mi alma y en mi vida.

Estúpida melancolía

Melancolía del ser que pugna por ser más de lo que es y tropieza con la oscura realidad de su propia estupidez; se quita el velo de la fantasía y se enfrenta a la realdad que siempre ha sido esa,pero que no ha querido ver. Tristeza de saberse idiota y no poder remediarlo; triste conciencia de lo inevitable e incorregible...¿Será posible el cambio? ¿Habrá revancha para los estúpidos? Por mí y por algunos más, espero que la haya...

Nuestros acrósticos.

Hechizada,
enteramente
racionalmente,
naturalmente,
amada
nado.

Mi
oscuridad
no
está
tampoco.

Invertida,
nado
en
sueños.

Maravillada
estoy;
recurrentemente
conmovida,
encuentro
decenas
enteras,
sensaciones.

Casualmente
ansiosa,
busco
rápidamente,
inspiradamente
zumos
amorosos.